Портрет
Скачать весь сборник "Желание верить"
1
Портрет. Портрет девушки. Обнаженной девушки. Он стоит у окна – холст и старый мольберт. Под ним пара кистей, тюбики с краской, пыль, пара пустых бутылок вина…
Джамилу кажется, что если заглянуть чуть дальше в темноту, к плинтусу, то можно разглядеть использованный презерватив.
- Начал писать что-то новое? – спрашивает он.
Сол пожимает плечами. У него высокий лоб и короткая стрижка ежиком. У него узкий нос и разноцветные глаза – левый зеленый, а правый почти серый. Джамил видит все это, но никогда не говорит об этом. Так же не говорит о приступах эпилепсии друга-художника.
- Мистер Ханинг обещал нового клиента, - говорит Сол, наливая себе еще вина.
- Снова портрет? – спрашивает Джамил. Художник кивает. – Девушка?
- Старик, - морщится художник.
Теперь кивает Джамил, бросает короткий взгляд в сторону окна, где стоит старый, пыльный мольберт. «Тогда кто это?» - хочет он спросить художника, но не спрашивает.
- Как Бриджитта? – спрашивает Сол.
- Вчера оставалась у меня на ночь, - Джамил снова бросает косой взгляд в сторону пыльного мольберта. Черты определенно похожи – женщина на холсте и женщина, в которую он влюблен.
- А как работа? – спрашивает Сол. Джамил не слышит его.
- Нет, не похожа, - говорит он, смотрит художнику в глаза.
- Не похожа на что?
- На твою работу, - спешно находится Джамил, переводит разговор на Кэнди. – Ты помнишь Кэнди?
- Шлюху, которую ты просил меня пристроить в натурщицы?
- Она умерла.
- Наркотики?
- ВИЧ, - Джамил снова смотрит на холст. – Сколько женщин у тебя здесь бывает?
- А сколько женщин бывает в твоей патрульной машине?
- Говорят, им нравятся художники.
- Говорят, копы женщинам тоже нравятся.
Сол наливает еще вина, рассказывает о пейзажах, которые можно написать с крыш высотных зданий.
- У тебя пахнет марихуаной, - говорит Джамил.
- Ты будешь? – предлагает художник.
Джамил качает головой.
2
Бриджитта. Джамил целует ее шею, чувствует запах художественной краски, чувствует запах марихуаны.
- Ты пахнешь художником, - шепчет он ей на ухо.
- Это что, такие постельные разговоры? – спрашивает Бриджитта.
- Это ерунда, - говорит Джамил.
Он лежит в кровати, наблюдая, как Бриджитта идет в ванную, обернувшись простыней. Она напоминает ему Кэнди. Даже улыбается, как Кэнди. Джамил дожидается следующего дня и тратит несколько часов на безрезультатные поиски могилы Кэнди.
- Ее словно и не было, - говорит он после художнику. Костяшки на его руках разбиты, а на кожаной куртке все еще засыхают свежие капли крови. Чужой крови.
- Ты снова кого-то избил? – спрашивает Сол.
- Мне за это платят, - улыбается Джамил. Художник молчит. – Его звали Хэнк. Он был сутенером Кэнди, - цедит сквозь зубы Джамил. – И не смей обвинять меня! – косой взгляд на картину у окна, подняться, пройтись по комнате.
«Почему же ничего не видно? Почему этот припадочный еврей не рисует ее лицо?» - Джамил смотрит на художника, но спросить не решается.
- Тебя кто-нибудь рисует? – спрашивает он вечером Бриджитту.
В ресторане тихо и официант терпеливо стоит рядом, ожидая заказ. Официант, которого не замечает Джамил.
- Что, значит, рисует? – спрашивает Бриджитта.
«Почему же она так сильно напоминает Кэнди?» - думает Джамил.
- У тебя есть еще кто-то кроме меня? – спрашивает он Бриджитту.
- Что?
«Почему же так сильно напоминает Кэнди?!» - мысль вгрызается в сознание крохотными червями, от которых нет спасения. Даже ночью, в постели. С Кэнди… Нет. Все еще с Бриджиттой, но разве с Бриджиттой возможно все это? Нет. Только с Кэнди. Джамил вспоминает мертвую девушку, вспоминает проведенные с ней ночи. Как близко он прошел от грани. Как долго он смотрел в бездну за этой гранью?
- Хватит! – кричит где-то далеко Бриджитта. – Остановись! Ты делаешь мне больно, Джамил! Я так не хочу…
3
Сол. Художник. Мольберт. Картина. Обнаженная женщина без лица.
«Тело явно принадлежит Бриджитте», - думает Джамил.
- Когда ты сделаешь ей лицо? – спрашивает он.
- Кому?
Джамил качает головой, подходит к окну, продолжая смотреть на картину. Женщина. Его женщина. Оливковая кожа, которая нравится ему на ощупь. Впалый живот, который он так часто целует. Упругие груди с крупными сосками, которые кажутся всегда твердыми. Впадина на шее. Узкие плечи
- Ты часто рисуешь портреты? – спрашивает Джамил.
- Это хорошие деньги, - говорит Сол.
- Ты как Хэнк, - говорит Джамил, ожидая оправданий, но художник молчит. Молчит и Джамил.
- Поругался с Бриджиттой? – спрашивает Сол.
- Нет, - Джамил вглядывается ему в глаза.
Кэнди. Сутенер. Кровь. Смерть.
- Ты ведь спишь с ней? – спрашивает Джамил художника.
- С кем?
- С той, кого ты рисуешь сейчас.
- Я рисую старика, Джамил…
- А Кэнди?
- Что Кэнди?
- Ты спал с ней, когда она приходила к тебе?
- Нет.
- А я спал, - Джамил смотрит за окно, но взгляд тянется к незаконченной картине.
4
Ночь. Джамил везет Бриджитту по темным улицам, вдоль которых выстроились мужчины и женщины, предлагая себя.
- Почему мы здесь? – спрашивает Бриджитта, стараясь не смотреть по сторонам.
- Но взгляд цепляется, верно? – спрашивает ее Джамил.
- Цепляется к кому?
- К ним, - он опускает боковое окно, останавливается. Молоденькая девочка заглядывает в машину.
- Секс втроем? – предлагает она.
- Боже мой, нет! - Бриджитта пугливо качает головой.
- Может быть, тогда я? – спрашивает мускулистый брюнет, из-за спины девочки.
- Пожалуйста, увези меня отсюда, - просит Бриджитта Джамила.
- Почему? Это моя работа, - он протягивает девочке двадцатку, неспешно катится дальше, рассказывает о художнике.
- Что плохого в пейзажах? – спрашивает Бриджитта, цепляясь за любую тему, лишь бы ее увезли подальше от кошмарных улиц.
- Иногда его пейзажи выглядят еще хуже, чем эти улицы.
- И что? Это просто искусство, знаешь, есть много знаменитых художников…
- Он убил Кэнди, - Джамил рассказывает о девушке, которую любил. Теперь ему кажется, что любил. – Сол мог спасти ее, но не спас.
- Но ведь он же художник, а не соцработник и тем более не доктор, - устало говорит Бриджитта.
- Так ты оправдываешь его?
- Нет, но…
- Оправдываешь…
- Да мне вообще нет до него никакого дела!
Она злится, отворачивается, смотрит за окно.
5
Закат. Алые всполохи разлились по небу. Художник на крыше. Мольберт. Краска ложится на холст.
- Почему не в мастерской? – спрашивает его Джамил. – Закончил портрет?
- Сегодня пейзажи, - улыбается художник.
Джамил кивает.
- А кто в мастерской?
- Никого.
Джамил снова кивает.
- Кажется, ты говорил, у тебя есть марихуана? – спрашивает он художника.
- Хочешь арестовать меня? – шутит Сол, бросает ему ключи.
В мастерской тихо, видно как в лучах солнца витает пыль. Старый мольберт стоит у окна. Теперь не нужно бросать украдкой взгляды в его сторону. Джамил подходит ближе. Сердце вздрагивает, замирает, начинает биться сильнее, снова замирает.
Лицо. Лицо девушки с оливковой кожей. Знакомой девушки. И мир расцветает, распускается яркими бутонами гнева. Странный мир, который начинает казаться вдруг совсем чужим, незнакомым, враждебным… Словно сон наяву. Или же явь во сне… Неважно. Ноги уже несут куда-то онемевшее тело. Несут куда-то в этом странном, непонятно устроенном мире…
6
- Картина, - говорит Джамил, глядя в глаза своему коллеге. Своему бывшему коллеге.
Их окружает комната для допросов. Серые стены нависают по бокам.
- В мастерской у Сола есть картина, - говорит Джамил. – Картина Бриджитты. Обнаженной Бриджитты…
Но Сола уже нет. И нет Бриджитты. Их фотографии на столе перед Джамилом.
- Картина, - снова тихо говорит он, безразлично глядя на мертвецов на глянцевой фотографии. – Принесите картину, - шепчет Джамил.
Сейчас лишь она имеет смысл. Картина у окна. У окна в этот странный мир. Серый холст в пыльном мольберте.
- Ты говоришь об этой картине? – спрашивает Джамила бывший коллега.
Он стоит на пороге в его руках покрытое бессмысленными пятнами краски полотно. Полотно, которое художник использовал, как палитру, смешивал, проверял, экспериментировал…
- Мы ничего другого не нашли у окна, - говорит Джамилу бывший коллега, смущенно скашивая глаза на сотни бессмысленных клякс и пятен, но Джамил улыбается.
- Это то, что нужно, - шепчет он. – Это Бриджитта…
2013-11-04 в 22:52:46
Впечатлило! (кстати, очень нравится это слово - впечатало, оставило отпечаток) я хочу сказать, что данный рассказ оставил не просто отпечаток, он оставил оттиск на душе! спасибо!
2013-11-04 в 22:55:46
Экзистенциальные рассказы тем и хороши, что воспринимаются на уровне подсознания. Читая, иногда даже не осознаешь, просто чувствуешь и ощущаешь где-то глубоко внутри то, что хочет передать автор.
Спасибо за отзыв.