Портрет

/ Просмотров: 87637
Метки:

Скачать весь сборник "Желание верить"

Портрет

1

Портрет. Портрет девушки. Обнаженной девушки. Он стоит у окна – холст и старый мольберт. Под ним пара кистей, тюбики с краской, пыль, пара пустых бутылок вина…

Джамилу кажется, что если заглянуть чуть дальше в темноту, к плинтусу, то можно разглядеть использованный презерватив.

- Начал писать что-то новое? – спрашивает он.

Сол пожимает плечами. У него высокий лоб и короткая стрижка ежиком. У него узкий нос и разноцветные глаза – левый зеленый, а правый почти серый. Джамил видит все это, но никогда не говорит об этом. Так же не говорит о приступах эпилепсии друга-художника.

- Мистер Ханинг обещал нового клиента, - говорит Сол, наливая себе еще вина.

- Снова портрет? – спрашивает Джамил. Художник кивает. – Девушка?

- Старик, - морщится художник.

Теперь кивает Джамил, бросает короткий взгляд в сторону окна, где стоит старый, пыльный мольберт. «Тогда кто это?» - хочет он спросить художника, но не спрашивает.

- Как Бриджитта? – спрашивает Сол.

- Вчера оставалась у меня на ночь, - Джамил снова бросает косой взгляд в сторону пыльного мольберта. Черты определенно похожи – женщина на холсте и женщина, в которую он влюблен.

- А как работа? – спрашивает Сол. Джамил не слышит его.

- Нет, не похожа, - говорит он, смотрит художнику в глаза.

- Не похожа на что?

- На твою работу, - спешно находится Джамил, переводит разговор на Кэнди. – Ты помнишь Кэнди?

- Шлюху, которую ты просил меня пристроить в натурщицы?

- Она умерла.

- Наркотики?

- ВИЧ, - Джамил снова смотрит на холст. – Сколько женщин у тебя здесь бывает?

- А сколько женщин бывает в твоей патрульной машине?

- Говорят, им нравятся художники.

- Говорят, копы женщинам тоже нравятся.

Сол наливает еще вина, рассказывает о пейзажах, которые можно написать с крыш высотных зданий.

- У тебя пахнет марихуаной, - говорит Джамил.

- Ты будешь? – предлагает художник.

Джамил качает головой.

2

Бриджитта. Джамил целует ее шею, чувствует запах художественной краски, чувствует запах марихуаны.

- Ты пахнешь художником, - шепчет он ей на ухо.

- Это что, такие постельные разговоры? – спрашивает Бриджитта.

- Это ерунда, - говорит Джамил.

Он лежит в кровати, наблюдая, как Бриджитта идет в ванную, обернувшись простыней. Она напоминает ему Кэнди. Даже улыбается, как Кэнди. Джамил дожидается следующего дня и тратит несколько часов на безрезультатные поиски могилы Кэнди.

- Ее словно и не было, - говорит он после художнику. Костяшки на его руках разбиты, а на кожаной куртке все еще засыхают свежие капли крови. Чужой крови.

- Ты снова кого-то избил? – спрашивает Сол.

- Мне за это платят, - улыбается Джамил. Художник молчит. – Его звали Хэнк. Он был сутенером Кэнди, - цедит сквозь зубы Джамил. – И не смей обвинять меня! – косой взгляд на картину у окна, подняться, пройтись по комнате.

«Почему же ничего не видно? Почему этот припадочный еврей не рисует ее лицо?» - Джамил смотрит на художника, но спросить не решается.

- Тебя кто-нибудь рисует? – спрашивает он вечером Бриджитту.

В ресторане тихо и официант терпеливо стоит рядом, ожидая заказ. Официант, которого не замечает Джамил.

- Что, значит, рисует? – спрашивает Бриджитта.

«Почему же она так сильно напоминает Кэнди?» - думает Джамил.

- У тебя есть еще кто-то кроме меня? – спрашивает он Бриджитту.

- Что?

«Почему же так сильно напоминает Кэнди?!» - мысль вгрызается в сознание крохотными червями, от которых нет спасения. Даже ночью, в постели. С Кэнди… Нет. Все еще с Бриджиттой, но разве с Бриджиттой возможно все это? Нет. Только с Кэнди. Джамил вспоминает мертвую девушку, вспоминает проведенные с ней ночи. Как близко он прошел от грани. Как долго он смотрел в бездну за этой гранью?

- Хватит! – кричит где-то далеко Бриджитта. – Остановись! Ты делаешь мне больно, Джамил! Я так не хочу…

3

Сол. Художник. Мольберт. Картина. Обнаженная женщина без лица.

«Тело явно принадлежит Бриджитте», - думает Джамил.

- Когда ты сделаешь ей лицо? – спрашивает он.

- Кому?

Джамил качает головой, подходит к окну, продолжая смотреть на картину. Женщина. Его женщина. Оливковая кожа, которая нравится ему на ощупь. Впалый живот, который он так часто целует. Упругие груди с крупными сосками, которые кажутся всегда твердыми. Впадина на шее. Узкие плечи

- Ты часто рисуешь портреты? – спрашивает Джамил.

- Это хорошие деньги, - говорит Сол.

- Ты как Хэнк, - говорит Джамил, ожидая оправданий, но художник молчит. Молчит и Джамил.

- Поругался с Бриджиттой? – спрашивает Сол.

- Нет, - Джамил вглядывается ему в глаза.

Кэнди. Сутенер. Кровь. Смерть.

- Ты ведь спишь с ней? – спрашивает Джамил художника.

- С кем?

- С той, кого ты рисуешь сейчас.

- Я рисую старика, Джамил…

- А Кэнди?

- Что Кэнди?

- Ты спал с ней, когда она приходила к тебе?

- Нет.

- А я спал, - Джамил смотрит за окно, но взгляд тянется к незаконченной картине.

4

Ночь. Джамил везет Бриджитту по темным улицам, вдоль которых выстроились мужчины и женщины, предлагая себя.

- Почему мы здесь? – спрашивает Бриджитта, стараясь не смотреть по сторонам.

- Но взгляд цепляется, верно? – спрашивает ее Джамил.

- Цепляется к кому?

- К ним, - он опускает боковое окно, останавливается. Молоденькая девочка заглядывает в машину.

- Секс втроем? – предлагает она.

- Боже мой, нет! - Бриджитта пугливо качает головой.

- Может быть, тогда я? – спрашивает мускулистый брюнет, из-за спины девочки.

- Пожалуйста, увези меня отсюда, - просит Бриджитта Джамила.

- Почему? Это моя работа, - он протягивает девочке двадцатку, неспешно катится дальше, рассказывает о художнике.

- Что плохого в пейзажах? – спрашивает Бриджитта, цепляясь за любую тему, лишь бы ее увезли подальше от кошмарных улиц.

- Иногда его пейзажи выглядят еще хуже, чем эти улицы.

- И что? Это просто искусство, знаешь, есть много знаменитых художников…

- Он убил Кэнди, - Джамил рассказывает о девушке, которую любил. Теперь ему кажется, что любил. – Сол мог спасти ее, но не спас.

- Но ведь он же художник, а не соцработник и тем более не доктор, - устало говорит Бриджитта.

- Так ты оправдываешь его?

- Нет, но…

- Оправдываешь…

- Да мне вообще нет до него никакого дела!

Она злится, отворачивается, смотрит за окно.

5

Закат. Алые всполохи разлились по небу. Художник на крыше. Мольберт. Краска ложится на холст.

- Почему не в мастерской? – спрашивает его Джамил. – Закончил портрет?

- Сегодня пейзажи, - улыбается художник.

Джамил кивает.

- А кто в мастерской?

- Никого.

Джамил снова кивает.

- Кажется, ты говорил, у тебя есть марихуана? – спрашивает он художника.

- Хочешь арестовать меня? – шутит Сол, бросает ему ключи.

В мастерской тихо, видно как в лучах солнца витает пыль. Старый мольберт стоит у окна. Теперь не нужно бросать украдкой взгляды в его сторону. Джамил подходит ближе. Сердце вздрагивает, замирает, начинает биться сильнее, снова замирает.

Лицо. Лицо девушки с оливковой кожей. Знакомой девушки. И мир расцветает, распускается яркими бутонами гнева. Странный мир, который начинает казаться вдруг совсем чужим, незнакомым, враждебным… Словно сон наяву. Или же явь во сне… Неважно. Ноги уже несут куда-то онемевшее тело. Несут куда-то в этом странном, непонятно устроенном мире…

6

- Картина, - говорит Джамил, глядя в глаза своему коллеге. Своему бывшему коллеге.

Их окружает комната для допросов. Серые стены нависают по бокам.

- В мастерской у Сола есть картина, - говорит Джамил. – Картина Бриджитты. Обнаженной Бриджитты…

Но Сола уже нет. И нет Бриджитты. Их фотографии на столе перед Джамилом.

- Картина, - снова тихо говорит он, безразлично глядя на мертвецов на глянцевой фотографии. – Принесите картину, - шепчет Джамил.

Сейчас лишь она имеет смысл. Картина у окна. У окна в этот странный мир. Серый холст в пыльном мольберте.

- Ты говоришь об этой картине? – спрашивает Джамила бывший коллега.

Он стоит на пороге в его руках покрытое бессмысленными пятнами краски полотно. Полотно, которое художник использовал, как палитру, смешивал, проверял, экспериментировал…

- Мы ничего другого не нашли у окна, - говорит Джамилу бывший коллега, смущенно скашивая глаза на сотни бессмысленных клякс и пятен, но Джамил улыбается.

- Это то, что нужно, - шепчет он. – Это Бриджитта…


Комментариев: 2 RSS
Инфинити Off1
2013-11-04 в 22:52:46

Впечатлило! (кстати, очень нравится это слово - впечатало, оставило отпечаток) я хочу сказать, что данный рассказ оставил не просто отпечаток, он оставил оттиск на душе! спасибо!

Экзистенциальные рассказы тем и хороши, что воспринимаются на уровне подсознания. Читая, иногда даже не осознаешь, просто чувствуешь и ощущаешь где-то глубоко внутри то, что хочет передать автор.

Спасибо за отзыв.

Оставьте комментарий!

Регистрация на сайте не обязательна (просьба использовать нормальные имена)

Вы можете войти под своим логином или зарегистрироваться на сайте.

Авторизация Site4WriteAuth.

(обязательно)

Site4Write: сайты для писателей