Суккубус 3.2

/ Просмотров: 51388

ОГЛАВЛЕНИЕ

Глава вторая

Утро. Психиатрическая клиника Бернарда Сноу. Палата двадцать девять. Пациент – Кэтрин Розенталь.

- Могу я побыть с ней наедине? – спросил Кинг. Широкоплечий санитар смерил его оценивающим взглядом, довольно хмыкнул и кивнул головой.

- Позовете меня, когда закончите.

Дверь за спиной Кинга закрылась. На ключ. Мелкий дождь барабанил в окно. Кто-то не закрыл кран, и льющаяся вода журчала в раковине. Кинг поправил белый халат, накинутый на плечи. Пододвинул к кровати стул. Сел. Кэтрин. Ее голубые глаза были открыты. Золотистые волосы разбросаны по белой подушке. Сухие губы потрескались. Худая грудь под больничной пижамой вздрагивала с каждым новым вздохом.

- Кэтрин? – негромко позвал Кинг.

Она повернула голову и посмотрела на него. Губы вздрогнули в попытке родить улыбку. Затянувшиеся на них раны лопнули, и в их ложбинках снова заблестела кровь.

- Я думала, ты не придешь.

- Я принес цветы.

- Я скучала.

- Без меня?

- Без цветов, глупый.

Кинг улыбнулся. Положил букет на тумбочку и взял Кэтрин за руку. Кожаные ремни стягивали ее запястья и лодыжки.

- Как ты себя чувствуешь?

- Хочешь поменяться местами?

- Это хорошая клиника.

- Тот санитар, что привел тебя, – Кэтрин сглотнула. – Он иногда заходит ко мне. Ночью. Понимаешь?

Кинг опустил глаза.

- Посмотри на меня.

- Кэтрин…

- Я сказала, посмотри на меня! – она откашлялась. – Все это лечение – чушь собачья!

- Мы должны через это пройти.

- Ты ничего мне не должен, Клайд. Пойди лучше трахни свою жену. Сними напряжение.

- Кэтрин…

- Видеть тебя не хочу! – она отпустила его руку и отвернулась.

- Кэт…

- Я сказала, убирайся! Пошел вон! – Ее тело изогнулось. Белая пена покрыла губы. – Видеть тебя не хочу! Слышишь?! Видеть тебя… – губы ее задрожали. Голубые глаза заблестели от слез. Дежуривший за дверью санитар вошел в палату.

- Вам лучше уйти, детектив.

Кинг поднялся на ноги.

- Не трогай меня! – заверещала Кэтрин, когда санитар попытался успокоить ее. – Не смей прикасаться ко мне! Ты, жирное отродье! Урод…

Кинг шел по коридору, и эхо разносило эти крики, отражаясь от больничных стен. Вездесущее эхо…

- Миссис Бэкслэнд? – Кинг открыл дверь и вошел в кабинет главврача. Женщина лет пятидесяти с копной кудрявых крашеных волос каштанового цвета оторвалась от своих записей. – Простите, мэм, что отрываю…

- Ничего страшного. Вы…

- Клайд Кинг.

- А! Детектив! Хотите исповедаться? – она подмигнула ему выцветающим карим глазом.

- Нет, – смутился Кинг. – Я хотел…

- Поговорить об этой девушке? О Кэтрин Розенталь, да? Ах, не удивляйтесь! У таких людей, как вы все написано на лице.

- Она уже почти год здесь…

- Но вам кажется, что ей становится только хуже?

- В общем, да.

- Поверьте, вы не первый, кто усомнился в компетентности наших методов. И всем вам я могу сказать лишь одно: психические расстройства – это не рак, который можно вырезать или убить препаратами. Человеческий мозг – наименее изученная часть нашего тела, поэтому работа с ним крайне сложна.

- Я не говорю о мозге. Я говорю о человеке, док!

- Сколько вам лет, детектив?

- Двадцать семь.

- Я старше вас вдвое.

- Простите, если показался груб…

- Ничего страшного, – Бэкслэнд устало улыбнулась. – Я отлично вас понимаю.

- Нет, не понимаете.

- Еще как понимаю. Кэтрин, видите ли, много рассказывает о вас. Очень много, детектив.

- Что это значит?

- Это значит, что вы для нее единственный человек, который имеет значение в этом мире. И не важно, что из ее рассказов правда, а что нет. Главное, что она верит в вас.

- В меня?

- Да, детектив. Не разубеждайте ее в этом, если, конечно, вы действительно желаете ей добра.

- Док?

- Да, детектив?

- У нее есть шанс поправиться?

- Нет.

Кинг опустил голову.

- Что ж, по крайней мере, честно.

***

Тэмми: вымокшая до нитки, в ночной рубашке на голое тело, со стертыми в кровь ногами. Она сидела на скамейке, обхватив руками трясущиеся плечи. Зубы стучали. Мысли путались. Сон? Нет. Явь? Нет. Дождь стих, выгоняя людей на утренние пробежки. Женщина в сером костюме и айподом на шее, тяжело дыша, пробежала мимо Тэмми. Длинноволосый парень в коротких шортах и черной майке громко присвистнул, но предпочел не останавливаться. Пожилой мужчина с золотистым ретривером на поводке остановился, чтобы закурить. Собака подбежала к Тэмми и, виляя хвостом, лизнула ее руку.

- Не бойтесь, мэм, – сказал мужчина. – Джерри совсем не злой, – он близоруко прищурился, пытаясь разглядеть ее лицо. Собака громко тявкнула. – Мэм? – настороженно спросил мужчина. – С вами все в порядке?

Тэмми подняла голову, посмотрела сначала на него, потом на собаку. Нет, похоже, это был не сон. Совсем не сон…

- Хотите, чтобы я позвонил вашим родным? – заботливо спросил мужчина. Тэмми снова глупо посмотрела на него. – У вас есть родные, мэм?

Нет. Определенно не сон. Тэмми шмыгнула носом и закивала головой…

Сестра приехала спустя час. В машине отца было тепло и пахло лимоном.

- Какого черта ты вытворяешь?! – накинулась на Тэмми Кристин. – Могла бы предупредить, в конце концов! Я всю ночь места себе не могла найти! Где ты была?

- Я не знаю.

- Как это?! – Кристин смерила ее негодующим взглядом. – Где твоя одежда? Черт! Да что, в конце концов, с тобой происходит?!

- Я видела Смита.

- Рада за тебя, – Кристин поджала губы и включила передачу. Мотор загудел, разгоняя тяжелый «эксплорер». – Ты, значит, шляешься по мужикам, а я должна ночи из-за тебя не спать?!

- Он не убивал ее.

- Не поняла.

- Кевин не убивал Джесс, – Тэмми прибавила температуру в салоне. – Так он мне сказал.

- Подожди-ка, – Кристин снизила скорость. – Ты что, встречалась с тем самым Смитом, который убил твою подругу?

- Да.

- У тебя совсем крыша поехала?! – Кристин покосилась на сестру. – Ты хоть понимаешь, как сейчас выглядишь? Он что, вытащил тебя из дома, не дав одеться?!

- Меня отвела к нему Джесс.

- Джесс? Это та, которая была твоей подругой?

- Да.

- Черт! Ну, точно крыша поехала!

- Мы должны что-то сделать.

- Ну, уж нет. Все, что я сейчас сделаю, так это отвезу тебя в психушку, и вот там, уверяю, найдутся люди, которые выслушают весь этот бред. Им, по крайней мере, за это деньги платят. А с меня хватит!

- Ты не сделаешь этого.

- Черт! Конечно, я не сделаю этого. Мне только сестры в сумасшедшем доме и не хватало!

- И пообещай, что никому не расскажешь.

- Что я должна рассказать?! Что моя сестра шляется голая по городу под ручку с зомби? Нет уж! Увольте!

- Вот и отлично. Я сама во всем разберусь.

- Да. Ты уж разберись, пожалуйста. А то в следующий раз я пришлю за тобой отца, и будешь разбираться с ним. Поняла?

- Я думала, что сплю.

- Слышать ничего не хочу! – лицо Кристин изогнула гримаса презрения. – Ведешь себя как ребенок, ей-богу!

***

Утренний бриз раскачивал одинокую финиковую пальму, нависшую над крышей белого бунгало. Машина с коронерами еще не приехала, но шума хватало и без нее. Хозяин выстроившихся в ряд маленьких домиков, то и дело промокая желтым носовым платком потеющий лоб, отчитывал толстую мексиканку, словно это она была виновна в случившемся переполохе. Зеваки в разноцветных пляжных пижамах, которым некуда было спешить в это утро, сгрудились возле полицейских машин. Пресса еще не приехала, и Вест искренне радовался этому факту. Он поднялся по деревянным ступеням, открыл входную дверь.

- Мы ничего не трогали, – сказал ему молодой патрульный. Вест кивнул.

- Где тело?

- В спальной.

Темнокожая девушка лежала на большой кровати, широко раскинув руки. Ее скрюченные пальцы сжимали белую, как снег простынь. Большие глаза были широко раскрыты и смотрели на каждого, кто переступал порог спальни. Губы изогнуты в какой-то дикой усмешке, напоминавшей не то оскал, не то ужас обезумевшего человека. Ее одежда была снята и лежала возле кровати – маленькая горка ткани, предназначенная подчеркивать доступность. Вест заглянул в черную дамскую сумочку: губная помада, расческа, тональный крем, пудра, пачка сигарет, пара презервативов, антибактериальная смазка для интимных частей тела… Вест достал телефон и в третий раз набрал номер Кинга.

- Где тебя черти носят?!

- Уже еду.

- Шевелись!

Он вышел на улицу. Закурил.

- Снова душитель? – спросил его патрульный.

- Пока не знаю. Кто нашел тело?

Патрульный рукой указал на толстую мексиканку.

- Не очень-то похожа на убийцу. Не так ли, детектив?

- Чтобы убить, большого ума не надо.

- Заключим пари?

- Нет.

- Боитесь проиграть?

Вест не ответил. Завывая сиреной, подъехала машина коронеров.

- Зачем им сирены? – улыбнулся патрульный.

- Боятся опоздать, – Вест сплюнул себе под ноги.

- Гм! Такими темпами скоро и похоронному бюро выдадут мигалки.

Надрываясь клаксоном, в толпу зевак вклинилась машина Кинга.

- Жаркое утро? – спросил он Веста, прикуривая на ходу.

- Ты опоздал, Клайд.

- Тело видел?

- Да.

- Что скажешь?

- Скажу, что если еще раз опоздаешь без веской причины, составлю на тебя рапорт.

***

Бургхайм. Рой шел в его кабинет, готовясь к худшему.

- Выпьешь? – спросил редактор.

Рой посмотрел на початую бутылку скотча. А что ему терять?

- Пожалуй, да.

Два стакана. Молчание. Треск клавиатуры под пальцами секретарши.

- Закрой дверь, Рой.

Тишина. Скотч обжег губы, расползаясь теплотой в желудке. Колючий взгляд Бургхайма не отрываясь следил за Роем.

- Ты мне нравишься, парень. В тебе есть хватка. Да. – Бургхайм закурил и жестом показал Рою, что он может последовать его примеру. Синий дым устремился к потолку. Рой посмотрел на бутылку. К чему разговоры? Может лучше напиться - и дело с концом? Кому нужны эти долгие прелюдии?!

- Я все понимаю, мистер Бургхайм…

- Правда?

- Правда, – Рой затянулся сигаретой. Быть водителем было не так уж и плохо. Платили хорошо, да и работа была не пыльная. Он встретился с Бургхаймом взглядом – маленькие темные глазки. Может быть, ему удастся уговорить редактора оставить его на прежней работе? Пусть журналистом ему не быть, но, может быть, он сможет стать водителем? Они ведь неплохо ладили с редактором, когда все было именно так.

- Знаешь, Рой. У меня есть принцип. Что бы ни происходило, никогда не возвращайся назад.

Черт! Рой закрыл глаза. Нет, жизнь определенно смеялась над ним. Раз за разом. Снова и снова.

- Я знаю, о чем ты думаешь.

- Да о чем тут думать?!

- О многом. Жизнь такая странная штука, что в ней всегда есть о чем подумать. Она как женщина, понимаешь? То любит тебя, то ненавидит. То предает, то сводит с ума. И чем больше в ней красоты, тем меньше ты можешь доверять ей. Она будет рядом до тех пор, пока ты ей нужен. Понимаешь, о чем я, Рой?

- Я не отказался бы еще выпить, мистер Бургхайм.

- Выпей, если хочешь, только учти, тебе еще работать сегодня.

- Что это значит?

- Это значит, что я повышаю тебя. Хватит перекладывать бумаги. Займись делом. Может, и накопаешь чего-нибудь интересного.

- Но вы говорили, что из-за моей сестры…

- Именно из-за нее я тебя и повышаю. Не удивляйся, сынок. Жизнь - странная штука.

- Я не понимаю.

- Помнишь Сюзанну Моро?

- Честно говоря, не очень.

- Не страшно. Отправляйся в архив и подними дело старика Олдмайера.

- Что за дело?

- Убийство.

- Вы издеваетесь?

- Думаешь, не потянешь?

- Не понимаю, почему сейчас нужно заниматься этим.

- Потому что сегодня утром убили девушку. Шлюху. Задушили, если быть точным. И это уже второй случай за одну неделю. И знаешь, что я сказал, взглянув на фотографии убитых? Это точно дело старика Олдмайера! У душителя тот же почерк. Может, не так изящно, но это он. А потом я навел справки, и оказалось, что шлюха, которую убили сегодня ночью, работала на Грегори Боа. И я вспомнил о тебе, Рой, вернее, о твоей сестре, и сказал, почему бы не дать парню шанс?! И вот теперь ты здесь.

- Это подло.

- Нет, Рой. Это жизнь, и совесть – это последнее, что должно волновать тебя. Материал – вот твоя главная цель.

- Будь вы на моем месте…

- Будь я на твоем месте, ты бы был на моем, а отсюда, уж поверь мне, все выглядит совсем иначе.

***

Тощая крыса, осторожно перебирая короткими лапами, бежала по водопроводной трубе. Шумела канализация. Толстые кабели старой проводки опутывали стены, подобно бесконечно длинным рептилиям, хвосты и головы которых уходили в растрескавшийся бетон и предохранительные щиты. Время разрушало это место. Вода точила камни. От влажности окислялись контакты. Тощая крыса остановилась, принюхалась и прыгнула с трубы на толстый черный кабель. Здесь было суше. Здесь было теплее. Короткие лапы снова засеменили по резиновой поверхности. Длинный хвост волочился вдоль стены. Крыса забралась на ржавый распределительный щит. Крышка на нем отсутствовала, обнажая окислившиеся соединения медной проводки. Крыса принюхалась, поджала короткие лапы и прыгнула на канализационную трубу. Длинный хвост задел пару болтов, соединяющих проводку в щитке, и выбил сноп искр. Лампочка под потолком моргнула. Мертвая крыса упала на бетонный пол, оставив в память о себе лишь запах паленой шерсти. Кевин Смит поморщился и плотнее закутался в старое ватное одеяло.

- Замерз? – спросил его суккуб. Кевин кивнул.

- Кажется, у меня жар.

- Ты не должен болеть.

- А тебя вообще не должно быть!

Суккуб рассмеялся. Кевин знал этот смех. Джесс. И это тело… Но Джесс была мертва.

- Черт! Ты можешь стать кем-то другим?!

- Мне казалось, тебе нравится Джесс.

- Джесс умерла. Забыл?!

Снова смех, но на этот раз из темноты. Не было даже тени. Мрак во мраке. Армия мурашек пробежала по телу Кевина.

- Куда ты делся?

- Я здесь, – сказала тьма.

- Черт! – Кевин закрыл глаза. Зубы стучали. – Я, наверное, спятил!

- А ты бы хотел? – теперь тьма говорила с ним из-под одеяла, в которое он был закутан.

- Мать твою! – Кевин вскочил на ноги. – Ну, нафиг! Верни все, как было!

- Не нравится разговаривать со стенами?

- Я сказал, верни… – он замолчал. Рука Джесс легла на его плечо. Такая материальная. Такая теплая.

- Так лучше?

- Сколько ты еще намерен мучить меня?

- Не долго, Кевин, – суккуб усадил его на разложенное на полу тряпье, укрыл одеялом. – Тебе нужно согреться.

Женское тело было таким горячим. Оно прижалось к Кевину. Заботливо. Нежно.

- Не трогай меня.

- Разве тебе не нравится?

- Я не знаю. Я уже ничего не знаю.

- Тогда не сопротивляйся своим желаниям. Я всего лишь хочу согреть тебя. Закрой глаза.

- Не могу.

- Закрывай. – Тонкие пальцы коснулись его лица. – Тебе нужно поспать, Кевин.

- Нет.

- Не бойся. Я позабочусь о тебе, пока ты спишь.

Кевин подчинился. Может быть, когда он проснется, это безумие закончится? Не будет суккуба и подвала. Не будет холода и смерти. Может быть, он откроет глаза и увидит рядом с собой Джесс? Настоящую Джесс. Живую. И все то, что есть сейчас, окажется сном. Всего лишь сном…

- Засыпай, – мурлыкал знакомый голос. – Засыпай.

***

Мелани заказала два кофе и шоколадный коктейль.

- Спасибо, Кристин, что помогаешь мне.

- Не за что.

Рыжеволосый мальчишка достал изо рта жвачку и прилепил ее под стол.

- Это ты его научила? – возмутилась Мелани.

- По-моему, все дети рано или поздно доходят до этого.

Молоденькая официантка принесла заказ. Мелани проводила ее взглядом.

- Боже мой, как подумаю, что мне скоро тридцать, аж страх берет!

- Жалеешь, что ушла от Дэниела?

- Лучше поздно, чем никогда. Тем более у меня есть Майкл.

- Да, славный мальчишка.

- Ну а ты что? Не собираешься пока обзавестись потомством?

- Нет. Мне пока хватает того, что я забираю из детского сада твоего сына. Да и не от кого, пока.

- А как же твой парень?

- Не думаю, что нужно торопиться.

- Вы что, снова поругались?

- Не то чтобы… Просто все эти заморочки с его семьей…

- Есть кто-то получше?

- Нет.

- Тогда чего ты теряешься? Запомни, чем дольше откладываешь, тем сложнее это сделать, – Мелани обняла своего сына. – Я, например, ни о чем не жалею.

- Совсем?

- Совсем.

Они допили кофе. Последний детский киносеанс собрал около сотни маленьких крикунов и их родителей. Майкл веселился, и его мать и Кристин веселились вместе с ним.

- Хорошо провели время, – сказала Мелани, забираясь в такси.

- Да. Хорошо, – Кристин помахала рукой Майклу.

Домой идти не хотелось – истеричка сестра действовала на нервы. Встретиться с Роем? Он не звонил, а она не хотела набиваться. В ушах почему-то неустанно звенел смех Майкла. Он был таким задорным. Таким…

- Ало. Бетт. Не хочешь встретиться и где-нибудь посидеть?

Но тоска не оставила ее и после пары бутылок пива в веселой компании. Друг Роя то и дело намекал ей на то, что они могли бы хорошо провести вместе время, и, чем больше пива он выпивал, тем менее прозрачными становились его намеки. И еще этот хип-хоп! Его бит. Тук-тук. Тук-тук. Тук…

- Пойду, проветрюсь, – сказала Кристин, убирая с плеча руку Стивена. – Одна.

Она вышла на улицу. Низкие тучи плыли по ночному небу. Где-то вдалеке проехали роллеры. По автостраде на бешеной скорости пронесся мотоциклист.

- Какая-то нездоровая тишина. Правда?

Кристин обернулась. Парень был худым и неестественно бледным.

- Я тебя знаю?

- Я друг твоей сестры. Не знаешь, где она?

- Думаю, она сейчас не настроена на любовные встречи.

- А ты?

- Боюсь, ты слишком молод для меня.

- Дай мне шанс.

- Я, пожалуй, пойду.

И снова Стивен со своими объятиями. И снова хип-хоп. И снова проникающий в легкие бит. Тук-тук. Тук-тук. Тук… Кристин выбежала на улицу.

- У тебя есть машина? – спросила она худощавого парня.

- У меня есть все, что ты можешь пожелать. И даже больше.

***

Тишина. Даже дождь и тот перестал барабанить в окна. Тучи на небе замерли. Ни звука. Ни шелеста. Брэдли вышел на улицу. «Может быть, так пахнет смерть?»

Кевин. Железные ворота были открыты. Мысли в голове путались. Прятаться за деревьями. Ждать. Следить. Он чувствовал себя загнанным зверем. Голодный волк, ведомый собственным страхом. Но у страха была плоть. Нежная. Теплая. Может быть, так и приходит безумие? Незаметно. На цыпочках. Подкрадывается со спины и хватает тебя за яйца.

Брэдли узнал его. Невысокий. Сутулый. Руки в карманах потертых джинсов. Он никуда не спешил. Шел прямо к нему, опустив голову. И это лицо. Лицо с газеты. И глаза. Серые, с потерянным взглядом.

Вот он виновник этого безумия! Смотрит на него. Оценивает.

- Ты Брэдли, да?

- А ты Смит.

Вот этот дом. Серый. Безучастный. «Никогда не заходи в него», – сказала Джесс.

- Я не убивал ее.

- Это твоя жизнь.

Жизнь. Это слово показалось Кевину каким-то неестественным. Нереальным. Далеким от истины его бытия. Сон. Всего лишь сон. И сон во сне. И дальше. Глубже. Мысли снова спутались. Слова. Фразы. Джесс. Тепло. Смерть.

- Я должен сказать тебе… Она… Он… Оно… Велело… Жизнь. Моя. Нет. Твоя. Да. Твоя… Она больше не принадлежит тебе. – Домой. Назад. В подвал. В тепло. К Джесс. – Ты убил ее… Да. Ты. Но не одну… Будут еще. Кажется. Будут… Оно… Она… Она хочет тебя, Брэдли… Да. Так она сказала… Тень. Гм. Хочет… И ты. Нет. Я… Мы. Все. Да… Мы все в одном. В этом… Понимаешь?

Брэдли молчал.

«Домой. Назад. К Джесс. Тепло», - думал Кевин.

- Ты дрожишь, - сказал ему Брэдли.

- Нет.

- В доме есть кофе и пара полотенец.

- Нет.

- Тебе нужно согреться.

- Нет.

- Кевин? – позвал его суккуб.

- Да?

- Дом проклят.

- Да.

- Вернись в свой подвал.

- Да.

- Там тепло.

- Да.

Тишина. Небо. Ворота.

***

Кристин. Маккейн привез ее в свой дом.

- Ты здесь живешь? – спросила она.

- Да. Нравится?

- Не знаю. Может быть, когда линия города доберется сюда, то… А так, как-то одиноко.

Они обогнули старый фонтан.

- Твоя сестра частенько приезжала сюда.

- Вот как?

- И Фэй. И Джесс.

- Джесс?

- Да. Они с твоей сестрой были хорошей парой.

- Что?!

- Ты разве не знала?

- Нет. – Они вошли в дом. – Но теперь я понимаю… – Маккейн включил свет, но Кристин была слишком занята своими мыслями, чтобы восхищаться внутренней роскошью. – Понимаю, почему Тэмми приняла все так близко к сердцу.

- По-моему, это нормально.

- Если бы ты знал, что она вбила себе в голову! – Кристин, наконец-то огляделась. – Не слишком много места? Напоминает ангар для самолетов.

- Выпьешь?

- Да. Да, пожалуй.

- Так, что там с твоей сестрой?

- С Тэмми? – Кристин посмотрела на старое кресло. – На это можно садиться? Не развалится?

Маккейн поморщился.

- Вот твое вино.

- Ах, да. Спасибо.

Они выпили.

- Еще?

- Хочешь напоить меня?

- Мне это ни к чему.

- Вот как? Думаешь, прокатил меня на дорогой тачке, привез в этот дом и все? Я твоя?

- Нет.

- Есть что-то еще?

- Картины.

- Что?

Маккейн поднялся на ноги.

- Пойдем. Обещаю, они не разочаруют тебя.

- Боюсь, я не очень разбираюсь в искусстве…

- Этого и не нужно. В мире есть много вещей, к которым невозможно подготовиться заранее. Они просто случаются и все. Понимаешь?

- Боюсь разочаровывать тебя, но я уже выросла из подобных речей.

- Правда?

- Ага, – Кристин снисходительно улыбнулась.

- Нет.

- Что нет?

- Ты ошибаешься. Из этого невозможно вырасти.

***

Утро разогнало тени. Развеяло. Растворило в томных лучах, пробившихся сквозь дождевые тучи. Маккейн остановил машину. Кристин помахала ему рукой.

Брэдли.

- Я видел его, – сказал он, дождавшись возвращения брата.

- Кого? – Маккейн был хмур.

- Кевина Смита. Он приходил сюда, пока ты был в городе.

- Кристин сказала, что ее сестра, Тэмми, тоже видела Смита, – Маккейн помолчал и добавил, – и Джесс.

Брэдли кивнул.

- Смит сказал, что она не была последней. Будут еще.

- Из-за тебя?

- Да.

- Нужно было вызвать полицию.

- Ты же знаешь, что она не поможет.

- По крайней мере, арестует Смита.

- Но эти твари…

- Они не всесильны, Брэдли.

- Что?

Маккейн промолчал. Кристин. Он все еще чувствовал тепло ее руки в своей ладони. Видел мозаичный пол у них под ногами. Слышал шепоты. Видел, как оживают рисунки на окруживших их стенах. Чувствовал теплое дуновение ветра. Запах нарисованных цветов…

- Она видела их, Брэдли.

- Кто?

- Сестра Тэмми.

- Ты говоришь о картинах?

- Ты знаешь, что это больше чем картины.

- И что?

- И ничего.

- Разве такое возможно?

- Я не знаю. Эта сука просто смотрела на них и видела лишь масло.

- Может быть, она притворялась?

- Никто не может притворяться там. Это наш мир. Наша семья. Наша власть! – Маккейн подошел к окну. – Что, черт возьми, происходит, Брэдли?!

- Ты имеешь в виду сестру Тэмми?

- Я имею в виду все: ты, Смит, Джесс, теперь эта сука Кристин!

- Я не знаю.

- Так не должно быть, Брэдли! Наша власть… Она… Она… – Маккейн в бессилии сжал кулаки. – Черт возьми, иногда мне кажется, что мы всего лишь слуги чего-то большего, необъяснимого… И ему наплевать на нас. Оно служит нам до тех пор, пока мы служим его интересам, его целям… А потом оно отвернется от нас, забрав все, что дало… И это будет конец… Конец всей нашей жизни. Понимаешь, Брэдли?


Глава третья


Оставьте комментарий!

Регистрация на сайте не обязательна (просьба использовать нормальные имена)

Вы можете войти под своим логином или зарегистрироваться на сайте.

Авторизация Site4WriteAuth.

(обязательно)

Site4Write: сайты для писателей